J'apprends avec Jean-Loup Chiflet* qu'annoncer une coupe sombre dans un budget est un contre-emploi. Voici comment le code forestier** définit une coupe sombre :

« La première exploitation ou première coupe ne fait tomber qu'environ la moitié des arbres. Ceux qui restent sur pied doivent se trouver encore assez rapprochés, 1° pour que leurs têtes, agitées par les vents puissent se toucher ; 2° pour qu'ils puissent couvrir de leurs semences toute l'aire de la coupe ; 3° pour que leur ombrage protège la faiblesse des jeunes recrus, soit contre les grands froids, soit contre les ardeurs d'un soleil brûlant ; 4° pour que les herbes, les plantes nuisibles et les bois blancs ne s'emparent pas de l'aire de la coupe, ce qui ne manque pas d'arriver si on la découvre tout-à-fait.
Cette première coupe est appelée coupe sombre, expression qui peint parfaitement l'état de la coupe après le premier abattis ; car toutes les cîmes rapprochées donnent un ombrage épais et sombre.»

Ça vous la coupe aussi ?

En attendant, l'hirsute ci-dessous serait bien avisé de croiser une tondeuse.

* Jean-Loup Chiflet, Français mon amour ! Allégorie... ma chérie !, Chiflet & Cie, 2013. On sait bien qu'on sait pas tout, mais là, on en apprend davantage. Merci pour le cadeau.

** M. Baudrillart, Code forestier, tome 2, Arthus Bertrand, Paris, 1832.

Protz et chniaque !* se serait exclamé le Concombre masqué en découvrant le volume P de ce Dictionnaire de l'inutile. Du P comme s'il en pleuvait. À plein panier. Une palanquée. Délire de prote.

D'un côté, un dessin au pied de la lettre – stricto sensu. Wolfragin, l'auteur, a puisé dans les polices de son piano**. De l'autre, une définition façon verbicruciste. L'en a fait un jeu. Un jus. Son jus de lettres. Allez, on devine...

Elle attire femme et flèche.

– La pipe !

– Perdu ! C'était la pomme. Voyons ! Le tire-pipes se pratique avec une carabine !

Une autre...

J'espère bien que mon dictionnaire n'y sera pas mis.

Deux fascicules déjà parus. P et B. J'attends le Q avec impatience.

Wolfragin, Dictionnaire de l'inutile – Jus de mots, édition de l'Atelier de Groutel, collection Non typo, n°12 (lettre P) et 13 (lettre B), 24 pages. L'atelier de Groutel, 25 Groutel, 72610 Champfleur. 3 € chacun.

* Mandryka, Les Aventures potagères du Concombre masqué, Dargaud, 1973, page 15

** Son piano ou son ordinateur.

Le dernier colis de Jacques Brémond. Vue externe.

Au risque de me répéter*, le plaisir avec un envoi de Jacques Brémond commence dès l'enveloppe. Entièrement confectionnée à la main avec des matériaux de recyclage. Le frais se déguste. Tiens donc ! Les livres aussi !

Une réédition du très beau Bris de langues de Claude Held, éclairé des calligraphies de Hassan Massoudy.

« Il arrive un moment où, parlant sa propre langue, on se sent étranger à ce qu'on dit.»

Le sophora terrassé d'André Duprat, illustré de fusains de Sonia Achimsky.

« poids d'âme au retour du souffle

aspiration d'au-delà riposte à la licence »

Funambule mais le fil est barbelé de Pierre Causse, prix Léo Ferré 2012.

« Nous sommes amour à naître

et douleur à accoucher »

Deux vers – et le titre –  suffiront-ils à donner une idée de la richesse d'écriture de ce premier livre ?

Note des Amis des éditions Jacques Brémond :

« Un chef-d'œuvre ! Les premiers poèmes d'un jeune de 17 ans ½. Natif de Rodez, il s'est frotté très tôt à la poésie, aux poètes. Élève en classe préparatoire à Normale Sup. À lire absolument. Jacques Brémond est particulièrement fier de cette publication. Il a réalisé une superbe couverture lavande ! »

Trois monologues donnés au festival d'Avignon complètent l'envoi (Job en réanimation de Bernard Hurault ; Charlotte Salomon, vie ? ou théâtre ? et L'Ultime Cri de Frida Kahlo d'Anne-Marie Cellier.)**

* Après relecture de billets anciens, je me répète. Tant pis. Tant mieux.

** Pas encore découpés : le temps partagé avec les ami-e-s est aussi essentiel que le temps consacré aux livres.

Gaillac

Les dictionnaires me plaisent. Pour l'ordre qui y règne.* Des deux que je viens de croiser, je relève à l'article rouge :

ROUGE

– Jojo s'est fait pincer !

– ???

– Ben,  oui, il a mis du rouge dans sa voiture.

En clair : Jojo n'a pas fait couler quelques litres de vinasse dans le réservoir de sa Peugeot, mais il y a versé du fuel domestique qu'il n'a le droit d'utiliser que dans ses machines agricoles.

(Marie et Hubert Deveaux, Il faut bien que génisse passe – Dictionnaire de la campagne, Chiflet & Cie, 2010)

ROUGE, adj. et n.m.

Être dans le rouge, avoir l'esprit communiste dans un environnement capitaliste.

(Christophe Alévêque et Hughes Leroy, Le Petit Alévêque illustré, Chiflet & Cie, 2009)

Pour faire bonne mesure, j'ajoute, à l'intention des cruciverbistes de l'Humanité :

Feu rouge (en six lettres)

Ça les changera de dictateur (en six lettres).**

* N'allez pas croire tout ce qu'on vous raconte.

** Relire Gérard Mordillat ; extrait de Vive la Sociale.

Dans la livraison de Jacques Brémond : Généalogie de l'algue de Jean-François Agostini et Si les felos traversent par nos poèmes ? de James Sacré.
James Sacré, décidément. Je n'avais pas dit, mais le même jour arrivaient Des pronoms mal transparents, dans l'édition du Dé bleu de 1982 et Passage par sept poèmes d'un autre livre, exemplaire 26/100 de l'édition originale, 1993.

Du livre de James Sacré, je ne saurais rien dire de mieux que Yann Miralles.

Si. Pour la couverture, le Moulin à papier de Brousses a spécialement fabriqué un très beau papier coton et lin truffé de paillettes.

Dans Généalogie de l'algue, le vers régulier – douze pieds – de Jean-François Agostini s'appuie sur les marges gauche et droite. Comme un grimpeur dans sa cheminée, jambes et bras en opposition. Ça tient. Et crée des fissures, des blancs, dans lesquels circule le regard. On se prend à scander le poème, chercher les ruptures.
Les paysages et la vibration de l'air sont du sud : bord de mer, maquis, garrigue. Pin parasol, genévrier.
Les bruits et sons de tous lieux où vivent les hommes : aboi d'un chien, clac des poignées lâchées, son de l'horloge à quartz, rafale d'un pic épeiche... Et c'est quelquefois la voix saisie au bond qui décide du poème :